El poeta que no escribe nada,
suspira al aire sus sueños rotos
que desperdicia en un mar de
fantasías sin principio ni final...
El poeta trágico no escribe nada
que le haga llenar ese vacío
en el dulce deseo que su musa dejó,
tan muerta como los besos
que un día le entregó...
El poeta que no escribe nada
se pierde en una cruzada mental
buscando lo que no quiere encontrar
y encontrando lo que no quiere sentir.
Un trágico final...
Un beso negado...
Una amante sin caricias...
Un amor embustero...
siempre el final mas cruel
que un corazón pueda soportar
y disfraza su dolor con el dolor
de otros que lo ven pasar...
El poeta que no escribe nada
se pierde con su ángel de las alas rotas
sentados en un rinconcito del infierno
donde solos pueden conversar...
Ese poeta en el fracaso
ya no escribe lo que antes podía
sus musas finalmente perecieron
en una masacre intelectual...
Este poeta de quien hablo
sin darse cuenta ha escrito el poema mas trágico,
aquel que ha escrito no con tinta y papel
si no con su propia sangre y por lienzo
a utilizado las paredes de su alma...
Aquel poema azul, de lineas agridulces
que ve reír en los brazos de otro
y se resigna a nada mas que observar
y mantenerse del otro lado de ese abismo
que el mismo procreó...
